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EL SAGÜERO AUSENTE

Poemas sagüeros

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Sección poética (enviada por sagüeros...)

A LA PALMA

(Francisco Pobeda)

 

Alegres campos de la patria mía

do la palma su copa al cielo eleva,

en vuestro fértil suelo jamás nieva

ni crueles fieras la montaña cría.

Seguro el labrador espera el día,

y unce los bueyes, y el arado lleva

donde trabaja en la labranza nueva

que al trasponerse el sol dejado había.

Prados fecundos de verdor eterno,

floridos valles, caudalosos ríos,

primavera es en vos el crudo invierno;

y la aurora con pródigos rocíos

en las cumbres más altas y en los llanos

colma el rico placer de los cubanos.

   

VIEJOS RECUERDOS

Por Felipe González Concepción (el poeta sagüero del destierro)

"En mi pueblo hay dos lomas
por Mogotes conocidos,
y aquellos tiempos ya idos
por mis recuerdos se asoman.

Era el feudo de Pesquera
que visité en mi ninez,
hoy que estoy en la vejez
los evoco como eran.

Tintín los ha revivido
en nuestro Undoso querido,
con sus relatos brillantes.

Yo los leo y mi anoranza,
se remonta en lontananza
a nuestra Sagua de antes.

Miguel T. Tolon (Autor)
New York, 1851

       A MI MADRE

            I

"Ven otra vez a mis brazos..."
me dices con tierno anhelo: "
dale a mi alma este consuelo,
¡que la tengo hecha pedazos!

Muévante las ansias mías,
mi gemir y mi llorar,
y consuelo venme a dar,
hijo, en mis últimos días;

Porque es terrible aflicción
pensar que en mi hora postrera
no pueda verte siquiera
y echarte mi bendición!"

-­Ay triste! y con qué agonía,
y con qué dolor tan hondo,
a tu súplica respondo
que no puedo, madre mía!

Que no puedo, que no quiero,
porque, entre deber y amor,
me enseñaste que el honor
ha de ser siempre primero;

Y yo sé que mal cayera
tu bendición sobre mí
si al decirte "Veeme aquí"
sin honor te lo dijera.

          II

Pisar mi cubano suelo,
y oír susurrar sus brisas
que son ecos de las risas
de los ángeles del cielo;

Alredor de la ciudad
ver los grupos de palmares
cual falanges militares
de la patria Libertad,

Ver desde la loma el río,
sierpe de plata en el valle,
y entrar por la alegre calle
donde estaba el hogar mío;

Pasar el umbral, y luego...
no encuentro frase que cuadre...
echarme en tus brazos, madre,
loco de placer y ciego!

Volver a tus brazos ... ay!
para pintar gozo tanto
¡ni pincel, ni arpa, ni canto,
ni nada pienso que hay!

Porque hasta en mis sueños siento
tan inmenso ese placer
que al fin me llega a poner
el corazón en tormento;

Y si expresanelo a ti
fuerza fuera, madre mía,
solamente Dios podría
decir lo que pasa en mí.

          III

Pero, ¡ay madre! que apenas
oiga tu voz que bendice
oiré otra voz que maldice
¡la voz de Cuba en cadenas!

Dolorosa voz de trueno
que gritará sin cesar:
"Cobarde, ven a brindar
con la sangre de mi seno!"

Y al ir a estrechar la mano
el hombre que en otro día
me respetaba y oía
como patriota y hermano,

Sentiré aquel tacto frío
de la suya, que me dice
que su corazón maldice
la debilidad del mío;

Y cualquier dedo, el más vil,
contra mi alzarse podrá
y con razón me dirá:
"¡Bienvenido a tu redil!"

Al verme en vergüenza tanta,
pobre apóstata cubano,
querrá el soberbio tirano
que vaya a besar su planta;

Y ¿qué le responderé
cuando insolente me llame?
Menester será que exclame
"¡Pequé, mi Señor, pequé!"

Y dirá el vulgo grosero,
con carcajada insultante,
al pasar yo por delante:
"¡Ahí va un ex-filibustero!"

Y habré de bajar la frente
sin poderle replicar,
porque tendré que tragar
su sarcasmo humildemente.

Esto no lo quieres, no:
lo sé bien, no lo querrías,
y tú misma me odiarías
a ser tan menguado yo.

Mas pronto lucirá el sol
de mi Cuba, independiente,
hundiéndose oscuramente
el despotismo español;

Y apenas raye ese día
con amor y honor iré;
y "¡Aquí estoy ya!", te diré;
¡Bendíceme, madre mía!"

RUEGO POR DIOS
(Por: guajirito40)

Vuelve a la ausencia de dios
mi airado agnosticismo,
mi fusil a flor de piel,
los mil aldabonazos contra el cielo.
Pero no basta que vuelvan los ángeles
con un beso de dios
el día en que el dorsal se acuesta a lamentarse.
Pido a los hombres que te perdonen,
que tu culpa es no saber que sufrimos,
que como Adán ignoró el bien y el mal
en tu paraíso de nubes ignoras mi latir.
Estos quejidos al pie del árbol tienen siglos en tu ausencia.
Estas dormido mío dios,
y no basta llamar con esta rabia.
El corazón de un siervo no alcanza al cielo cuando grita.
Si es callado tu reino, si es sordo tu reino
y nos das toda la gloria después,
perdonadnos la ignorancia,
nuestra ley, nuestro ojo, nuestra espada presta
que a flor de credo
nos devuelve otras caídas del ser con tu niña en el metal.
Perdonadnos por nuestras culpas.
¿Qué existir en la luz que a semejanza nos hizo?.
¿Qué son entonces éstas siluetas de sombra donde vamos?.
Te perdono dios por no entenderte,
por estos arabescos que a flor de tierra nos vuelven polvo.
Te perdono mi dios, si duermes, si has muerto, si no escuchas...


CONVERSACION CON UN HERMANO

 

Por: Carmen Luisa Pinto

 

 

          Oye hermano, tú me conoces.  Yo te conozco.  Aunque estemos lejos ahora, tú y yo sabemos que hasta hace muy poco tiempo, yo estaba donde estás ahora. Se todo lo que te preocupa, desde la hondonada de tu calle convertida en lago de albañales, hasta los lumínicos colgantes de siglas extranjera que hieren tu sensibilidad y la mía, no por xenofóbicos, ni antimercantilistas, sino por humanos y concretos.

 

          También se lo que te hastía, lo sentí como tú hasta el agobio, las letanías interminables de las consignas, el cacareo repulsivo de las aves de corral devenidos en papagayos mustios y  para hacernos justos de algún modo, hay que admitir, tras el soberbio maquillaje para el tiro de cámara, agotados ellos mismos del mismo corral con gradas altas, donde acomodan su modorra.

 

          La  mala réplica criollo-castrista de los Caballeros de la Mesa Redonda menos caballeros y mucho menos esférica entra de tarde en tarde en episodios lunáticos con referencia única en temas de moda. Lo vivimos con Eleían,  pobre inocente en feria de pasiones y después por orden del Supremo, continuaron en pie de lucha legendaria contra molinos, no de vientos, sino de cáscara hueca. Venezuela ha subido al estrado para ocupar el puesto que le corresponde, no te muelas el seso, no lo rebanes, que tú y yo sabemos el trasfondo y las apariencias.

 

          Petróleo es lo básicamente cognoscible, pero Venezuela es más, mucho más que eso, es frontera de narcotráfico fácil, de alimentación de subversión y  guerrilla, es lavado y conversión, es puente de delincuencia internacional y desvergüenza ciudadana. ¡Pobres venezolanos! Chávez es la mala copia del ocaso de un Comandante, aún más burda, más soez, en su innata estupidez, mononeuronal y chabacana, se ha dejado proteger por el maléfico. Tú y yo también sabemos que sus protecciones dan al traste con el protegido, así como la llama de la vela da al traste con la tonta mariposa que en busca de luz se acerca encandilada. Lo sabemos tú, yo,  Allende, Noriega, Bishop, Ben Bella, en fin  los de afuera, para no hablar de los de adentro, esos que después de disminuirle el nombre en un chiqueo posesional, despedaza en el ruedo de los condenados en cornada de hipotética expiación partidista.

 

          Siento por los venezolanos el fuerte sentimiento de afecto que se crea entre los consortes de causa inmerecida, el profundo amor que brota en los hermanos mayores por los más pequeños con padres abusivos y viciosos. Como tú y yo, ellos van comenzando a cargar el peso de una historia que queda detenida entre la inmovilidad y la locura. Venezuela entra caminando de espaldas en el futuro del mundo, tal cual lo hicimos nosotros, Chávez es el títere de turno del frustrado Napoleón con disfraz de apocalíptico Mesías.

 

          Me consuela y eso tú y yo también lo sabemos, que ha de quedarnos poco, a ellos y a nosotros, a ellos porque vieron las barbas de sus vecinos arder y tienen las suyas en remojo

a tiempo. A nosotros, porque  a pesar de todo y de tanto, llega un momento que el músculo bajo el yugo se consume de tal modo que el miembro sale del garrote. Y nos estamos saliendo Compadre, nos hicieron plastilina y apretaron el puño, si te fijas, verás que la moldeable masa resistiendo en grupo, comienza a desbordarse por entre los nudillos de la mano.

NOCHE DE CARNAVAL PARA EL RECUERDO

(Poemario Premiado en New York)

Por: Carmen Luisa Pinto

 

Noche de luz de artificiales fuegos,

cadenetas, brillantes serpentinas,

guirnaldas con adornos de campanas,

muñecones,

bocinas

las matracas,

con lluvia de confetis sobre el suelo.

 

Para esa noche grande de la fiesta

que darás en el patio, al aire libre,

junto a la fuente de La Aparecida,

los querubines, los cómodos mimbres,

  los canteros de las siemprevivas

donde acostumbras a dormir la siesta.

 

Para esa noche, yo vendré vestida

con un disfraz de piel, canela en ramas,

recogeré en la nuca la cascada

que tu derramarás sobre mi espalda

haciéndome de brillos bella capa

de noche con estrellas derretidas.

 

 

Sobre el pecho que es coche

de emociones

donde guardo tus besos encendidos,

colocaré aquel broche de pasiones

que pensaste tal vez que había perdido,

y te gustaba abrir noche tras noche.

 

 Vendrás con tu disfraz tan pornográfico,

  de hombre cavernícola incipiente

escondiendo  tu físico de sádico

a derramar sobre mi traje el pánico

de un poco de licor de tu simiente

que marcará tu andar sobre mi tráfico.

 

Terminará la noche y sus reflejos,

en cada esquina atisbaré tu calle

con centinelas serios y sensuales,

mas saldrás a buscarme en tu deseo

borracho del olor de mis detalles

en cada noche igual de carnavales.

 

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CONVERSANDO CON ESPAÑA

  Por: Carmen Luisa Pinto

 

Otra vez el dolor salió disfrazado de muerte.

               Deambuló por las calles en búsqueda de fieles seguidores.

La muerte se escondió repartida entre mochilas.

Vendió boletos para la eternidad a precio de masacre.

Fue deshilachando la modorra de este amanecer igual a tantos

pintando la mañana con sangre de martirio, de escarnio, de suplicio.

¿Dónde estaría el bárbaro que concibió la escena a la hora del crimen?

¿Desde qué ventana acomodó su espera?

¿Dónde durmió la hiena la hartura de su carnicería?

 

En el cubil, entre las sombras de su mezquina realidad

Encontraran sin dudas

un zapato colegial con el tacón gastado a la derecha,

un chal grueso de lana chamuscado,

una boina,

un bolígrafo torcido,

un botón que desprendido de su ojal de tela a cuadros

intenta agazaparse en una esquina aturdido del ruido,

un bolso piel marrón de una Penélope que dejó de esperar

en el andén y cubierta de escombros, solloza del amor la misma

pena ahora con espanto.

¿Dónde podrá el culpable deshacerse del alma?

 

Las pruebas acusatorias de sus crímenes están entre sus manos:  

son miradas sin rostros,

dientes sin la oquedad de alguna boca,

espinazos partidos y colgantes,

hígados revestidos por las telas.

El dedo acusador:

la madre que espera, doblada en el fogón con la vista

perdida tras los pájaros,  

la abuela que aúlla el paritorio de la ausencia,

la colegial que frustra sus esquinas donde esta vez no compartió la huída de la amiga de aulas y quimeras,

el amante que vuelve en el ocaso a la última sábana que saboreó ese cuerpo que hoy remata la lista de cadáveres.

 

¿Dónde echarse?

¿En qué tierra podrá guardarse la bestia tanto odio?

No hay lugar suficiente.

El mundo es muy pequeño.

 

 

 

 

 

 

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